Melancorrida

A par de todos os outros benefícios/metas/objectivos/vontades subjacentes à corrida, dou por mim a apreciar o lado melancólico de correr.

Seja porque até final do ano corro maioritariamente porque sim (impedi-me de fazer inscrições em qualquer prova para a qual não possa garantir a preparação adequada), seja porque os novos horários parentais me fizeram adaptar aos slots de tempo disponíveis, muitas vezes em registo madrugador ou porque é bastante comum correr sozinho, tudo isto se conjuga numa certa aura contemplativa que contrasta com a energia e esforço dispendidos.

Aliás, muitas das fotos que tiro em corrida reflectem se calhar um pouco disso. Nada de épicos ou exemplos de superação, mas quase tudo cenários desertos, ligeiramente bucólicos, aos quais tento evitar chapar frases estilo ‘Chiado Editora’.

Não é algo que me desanime ou me tire a motivação, apenas uma perspectiva diferente. E calhou bem que ande a esgravatar num texto sobre os Morphine e o malogrado Mark Sandman, pois se há boa banda sonora para este tipo de mood são estes senhores (ok e podcasts sobre cinema ou NBA não abundam no Verão).

Ainda assim, curiosamente, no início desta semana era ainda bastante cedo e estava já equipado a descer as escadas do meu prédio quando, ao abrir a porta, tive um pressentimento. Não sou muito dado a este tipo de feelings, mas também tenho margem de manobra mental suficiente que às vezes os alertas do corpo se manifestam de forma não típica. Hesitei, mas decidi dar-lhe ouvidos, aproveitando para ir comprar pão fresco e voltar a casa para pelo menos abrilhantar outro ritual matinal.

No dia seguinte, lá equipei e nada a reportar. Assim vão os dias de alguma melancorrida.

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